头痛像是被钝器反覆敲打，沉闷、胀痛，连带著意识都沉在一片混沌里。
    克劳斯是被呛醒的。
    一股混杂著汗臭、硝烟、潮湿泥土与劣质菸草的气味，猛地钻进鼻腔，刺激得他剧烈咳嗽。
    他艰难地掀开沉重的眼皮。
    入目不是熟悉的房间，不是训练场，也不是任何他记忆里的场景。
    昏暗、低矮、拥挤，头顶是漏风的木樑与发黑的帆布，脚下是冰冷黏腻的泥地。
    四周横七竖八躺满了人。
    清一色都是年轻面孔，最大不过二十出头，最小甚至只有十五六岁。
    他们穿著灰绿色、破旧不堪、沾满泥浆的军装，面黄肌瘦，眼神麻木，要么蜷缩发抖，要么空洞望著头顶，连哭都哭不出声音。
    恐惧像一层看不见的冰，覆盖在每一个人身上。
    克劳斯的心臟猛地一缩。
    陌生的语言、陌生的装束、陌生的环境、还有空气中那股挥之不去的死亡气息……
    一切都在告诉他一个荒诞却无比真实的事实。
    他穿越了。
    不是现代，不是和平年代。
    而是一片真正的、人间地狱般的战场。
    一段不属於他的记忆碎片，缓慢而清晰地涌入脑海。
    这里是1916年，第一次世界大战，东线战场。
    他附身的少年，叫克劳斯·莱因哈特（klaus reinhardt），是生活在沙俄境內的德裔孤儿。
    因为血统、因为底层、因为无依无靠，在战爭动员令下达后，直接被强征入伍。
    没有训练、没有筛选、没有装备，甚至连一句完整的战场规则都没听过。
    他们这种人，在军队里有一个统一的称呼——
    炮灰。
    填线炮灰、衝锋炮灰、消耗炮灰。
    用来吸引火力、用来填满战壕、用来在进攻时替后方精锐挡子弹。
    命如草芥。
    克劳斯闭上眼，强行压下心头的惊涛骇浪。
    他不是这个时代的普通人。
    他拥有来自现代的战场基础认知、单兵生存逻辑、战术规避常识。
    可这些东西，在眼下的处境里，几乎等於零。
    他现在只有一具瘦弱、营养不良、从未摸过枪的身体。
    一张被视为“异族可疑分子”的脸。
    以及一张被钉死在衝锋队列里的命运。
    “都起来！懒猪！滚起来！”
    粗暴的呵斥声在狭窄的空间里炸开。
    一名身材粗壮、满脸横肉的俄军士官，提著马鞭，狠狠抽在人群身上。
    皮鞭撕裂布料，打在皮肉上，发出沉闷的响声。
    没有人敢躲，没有人敢喊疼。
    所有人像提线木偶一样，麻木地爬起来，低著头，瑟瑟发抖。
    “马上开拔，前往前沿阵地！”士官瞪著猩红的眼睛，嘶吼道，“天亮之前，必须进入衝锋位置！谁敢掉队、谁敢犹豫、谁敢退缩——就地枪毙！”
    “听到没有！”
    一片死寂。
    只有压抑的呼吸声与颤抖声。
    克劳斯缓缓站起身，儘量让自己看起来和其他人一样麻木、顺从。
    他不敢表现出异常，不敢露出半点不属於这个少年的冷静。
    在这种地方，异类，死得最快。
    他不动声色地观察四周。
    这是一处临时集结点，位於战壕后方几公里的隱蔽村落废墟。
    门口站著两名持枪士兵，刺刀雪亮，监管严密。
    门外泥泞的道路上，不断有队伍开过，脚步声沉重，气氛压抑到极致。
    所有人都知道，所谓“开拔前沿”，意味著什么。
    意味著死亡。
    克劳斯的目光缓缓落在自己身上。
    破旧的军装，不合脚的靴子，腰间空空荡荡，连一把匕首都没有。
    唯一的装备，是等下发到手里的、一支不知道能不能打响的老式步枪。
    以及，五发子弹。
    这就是全部。
    “克劳斯……”
    一个微弱、颤抖的声音在身边响起。
    一个和他差不多大的少年，脸色苍白，嘴唇哆嗦，眼眶通红，死死抓著他的袖子。
    少年名叫马里斯，也是强征来的补充兵，和原身认识，算是这个陌生世界里，唯一算得上“熟人”的存在。
    “我怕……”马里斯声音发颤，眼泪在眼眶里打转，“我听说前面的阵地……上去的人，从来没有活著下来的……”
    克劳斯侧过头，看著眼前这个嚇得快要崩溃的少年。
    瘦弱、胆怯、毫无战斗力，典型的炮灰模板。
    放在平时，这种人活不过十分钟。
    但克劳斯没有推开他，也没有安慰。
    在战场上，廉价的安慰毫无意义。
    他只是用极低、极稳的声音，轻轻说了一句：
    “別抖，別喊，別看別人。跟著我。”
    声音不大，却像一块石头，落进马里斯慌乱的心里。
    少年一怔，抬头看向克劳斯。
    眼前这个平时同样沉默、同样瘦弱的德裔少年，此刻的眼神，平静得可怕。
    没有恐惧，没有慌乱，没有绝望。
    只有一种深不见底的镇定。
    马里斯下意识地点了点头，抓著克劳斯袖子的手，微微鬆了一些。
    “发枪！发子弹！”
    军官的吼声再次响起。
    几名士兵抱著破旧的步枪走来，將武器胡乱塞到每个人手里。
    锈跡斑斑的枪身，变形的准星，磨损的枪托——
    这就是他们用来保命、也是用来送死的工具。
    每人五发子弹，用纸包著，隨意一塞。
    没有教如何瞄准，没有教如何退壳，没有教如何隱蔽。
    甚至连保险在哪里，都没人多说一句。
    他们不需要会打仗。
    他们只需要会冲。
    克劳斯接过属於自己的莫辛-纳甘步枪，指尖轻轻拂过枪身。
    冰冷、沉重、老旧。
    他不动声色地检查了一下枪膛、撞针、保险。
    动作极轻，极快，不引人注意。
    枪能打响，但精度极差，卡壳概率很高。
    五发子弹，压入弹仓。
    不多，不少。
    是全部家底。
    “列队！出发！”
    队伍开始缓慢移动。
    长长的人流，像一条绝望的长蛇，沿著泥泞的道路，向著炮火轰鸣的方向前进。
    没有人说话，没有人唱歌，没有人鼓舞士气。
    只有脚步声、喘息声、以及远处连绵不绝的枪炮声。
    每走一步，都离死亡更近一步。
    克劳斯走在队伍中间，微微低著头，看似麻木顺从，实则目光如鹰，快速扫视四周。
    道路两侧的地形、树木、土坡、沟渠、可能的隱蔽点、可能的火力线……
    一切信息，被他不动声色地记在心里。
    现代战场生存的第一原则：
    永远先观察环境，永远预留退路。
    身边的马里斯，依旧在发抖，但脚步始终紧紧跟著林辰，半步不离。
    他不知道为什么，只觉得只要跟著这个少年，自己就好像能多一分活下去的可能。
    队伍越往前走，气氛越恐怖。
    路边开始出现伤员。
    缺胳膊断腿，浑身是血，躺在泥水里呻吟，无人理会。
    出现尸体。
    被草草扔在路边，覆盖著破旧的毯子，任由乌鸦盘旋。
    出现溃兵。
    衣衫破烂，眼神疯癲，哭喊著往回跑，却被后方的监督士兵无情拦下。
    “回去！往前冲！后退者死！”
    枪声响起。
    一名溃兵倒在血泊里，身体抽搐几下，不再动弹。
    所有人都低下头，不敢看，不敢听，不敢想。
    恐惧像一只无形的手，攥紧每个人的心臟。
    克劳斯的眼神依旧平静。
    他看得很清楚。
    这就是东线。
    这就是炮灰的命运。
    不听话，死；害怕，死；跑得慢，死；冲得快，死。
    但他不会死。
    他有脑子，有逻辑，有战术认知。
    他不会像羊群一样被驱赶，不会像傻子一样白白送命。
    他要活。
    不仅要活，还要在这片地狱里，站稳脚跟。
    不知走了多久，前方终於出现连绵不绝的战壕。
    深、窄、泥泞、布满弹孔，空气中的硝烟味浓烈到呛人。
    炮火更近了，爆炸声震耳欲聋，地面都在微微颤抖。
    这里就是最前沿。
    下一波衝锋的出发阵地。
    “进去！全部进入战壕！”士官嘶吼著，用鞭子驱赶眾人，“天亮之后，听號令衝锋！谁敢缩在后面，直接枪毙！”
    人群涌入狭窄、潮湿、冰冷的战壕。
    挤挤挨挨，人贴著人，呼吸浑浊，绝望蔓延。
    克劳斯拉著马里斯，儘量往战壕內侧靠了靠，找到一个相对不那么拥挤的角落，停下脚步。
    他靠在冰冷潮湿的土壁上，轻轻吐出一口气。
    暂时安全。
    但只是暂时。
    天快亮了。
    衝锋號一响，他们所有人，都要被赶出战壕，冲向德军的机枪与炮火。
    那才是真正的地狱。
    克劳斯握紧手中那支破旧的步枪。
    五发子弹，瘦弱的身体，一张德裔面孔，一个炮灰身份。
    他抬起头，望向战壕前方那片漆黑、死寂、却杀机四伏的无人区。
    眼神平静，却锐利如刀。
    1916，东线，炮灰？
    从今天起，这个身份，作废。
    他的路，从活过第一次衝锋开始。
    从地狱里，踏出一条生路。
    夜色深沉，黎明將近。
    战壕之內，绝望瀰漫。
    只有克劳斯的眼底，藏著一团不会熄灭的火。